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Posted by karlottti
on June 22, 2010 at 11:06 AM
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Posted by karlottti
on June 22, 2010 at 10:55 AM
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MILITANCIA
Manuel Cendán*
Felipe González en 1993 dixo que entendera a mensaxe. Non foi así. Nomeou a Solbes ministro, e pactou con CiU unha política plenamente neoliberal, sen concesións. Déficit cero e Pacto de Estabilidade. En 1996 os votantes socialistas máis á esquerda quedaron na casa.
Aznar gobernou co apoio de CiU. Nunha acción conxunta dos tiburóns financeiros e da dereita europea dobregaron a Zapatero, e agora escríbenlle o plan de axuste. Foron axudados polo sector neoliberal do PSOE, Felipe incluído. Agora este último reclama militancia pura e dura. Leninismo neoliberal. Aínda que para si, Felipe sempre reclamou a heterodoxia socialista. Quizais, por aquelo que dicía Bensaïd: “A miúdo hai máis fidelidade política na infidelidade crítica”. Eu tamén reclamo a mesma heterodoxia.
O plan de axuste e a reforma laboral coloca ao PSOE onde quere o PP. Estamos abocados a afondar na crise coas medidas que queren os que a provocaron. Necesitamos un xiro á esquerda. Banca pública e nacionalización das empresas enerxéticas, participación dos traballadores na xestión das empresas, loita contra a fraude e por unha progresividade fiscal.
Democracia económica. Peche da Bolsa. As pequenas e medias empresas non se financian así, nin sequera as grandes, que acaban recorrendo á banca tradicional. A Bolsa só serve para especular, espoliar e atacar os dereitos dos cidadáns. Usura depredadora.
Militancia pura e dura, si. Pero, para defender a nosa base social, a democracia e o socialismo.
Posted by karlottti
on June 22, 2010 at 10:45 AM
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Clara Zeninht
"He oído cosas extrañas sobre que a partir de camaradas rusos y alemanes. Tengo que decirle lo que quiero decir. Entiendo que en Hamburgo, una mujer dotada comunista está llevando a cabo un periódico para prostitutas, y está tratando de organizarlos para la lucha revolucionaria. Ahora Rosa, un verdadero comunista, se sintió y actuó como un ser humano cuando escribió un artículo en defensa de las prostitutas que han aterrizado en la cárcel porviolar un reglamento de policía sobre comercio triste. Son doblemente víctimas desafortunadas de la sociedad burguesa. Las víctimas, en primer lugar, de su maldito sistema de la propiedad y, en segundo lugar, de su hipocresía moral maldito. No hay ninguna duda sobre esto. Sólo una de grano grueso y corto persona con visión podría olvidarlo. Para entender esto es una cosa, pero otra cosa es cómo lo diría? Para organizar las prostitutas como un contingente extraordinario de hermandad revolucionaria y publicar un documento de los sindicatos para ellos. ¿Realmente no hay mujeres de trabajo industrial a la izquierda en Alemania, que necesita la organización, que necesitan un periódico, que deben ser alistados en su lucha? Esta es una desviación patológica. Enérgicamente me recuerda a la moda literaria que hizo una Virgen dulce de cada prostituta. Su origen fue muy buena: la simpatía social, y la indignación contra la hipocresía moral de la burguesía de honor. Sin embargo, el sano principio se sometieron a la corrosión burguesa y degenerado. La cuestión de la prostitución tendremos que enfrentar, incluso en nuestro país con más de un problema difícil. Volver a la prostituta al trabajo productivo, encontrarle un lugar en la economía social que es la cosa que hacer.Pero el estado actual de nuestra economía y todas las demás circunstancias que lo convierten en un asunto difícil y complicado. Aquí tienes un aspecto del problema de la mujer que se enfrenta a nosotros en toda su magnitud, después de que el proletariado ha llegado al poder, y exige una solución práctica. Todavía se requiere un gran esfuerzo aquí en la Rusia soviética. Pero volviendo a su problema especial en Alemania. Bajo ninguna circunstancia el Partido serenamente sobre tales actos incorrectos de sus miembros. Esto causa confusión y se divide a nuestras fuerzas. Ahora, ¿qué has hecho para impedirlo? "
Posted by karlottti
on May 12, 2009 at 6:08 PM
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Kubla Khan EN Xanadú, Kubla Khan mandó que levantaran la cupula magnifica: allí donde discurre Alfa, el río sagrado, por cavernas que nunca ha sondeado el hombre, hacia un oceano que el sol jamas alcanza. Dos veces cinco millas de tierra muy feraz ciñeron de altas torres y murallas: y había jardines de respalndecientes rios, donde, fertil, el árbol de incienso florecía, y bosques milenarios como las colinas abrazaban los rincones de verdes solares. ¡Oh sima de misterio, que se abría bajo las verdes lomas, avanzando entre los cedros! Era un lugar salvaje, tan sacro y hechizado como el que frecuentara, bajo menguante luna, una mujer, gimiendo de amor por un espíritu. Y del abismo en ebullicion y con fragores sin fin, cual si la tierra jadeara, hízo que brotara un manantial caudalosa, entre cuyo fluir veloz e intermitente se entremezclaban fragmentos enormes, a manera de granizo o de mieses que el trillador separa: y en medio de aquella danza de rocas, para siempre, se presipito aquel rio sagrado. Cinco millas de serpiente, como en un laberinto, siguió el sagrado río por valles y riscos, hacia aquellas cavernas que no ha medido el hombre, y se hundió con estruendo en un mar sin vida: y en medio del fragor, oyó Kubla, lejanas, las voces de otros tiempos, augurio de la guerra. La sombra de la cúpula deliciosa flotaba encima de las ondas, y allí se oía aquel rumor mezclado del agua y las cavernas. ¡Oh, singular, maravillosa fábrica: sobre heladas cavernas la cúpula de sol! Un día, en mis ensueños, una joven aparecia con un salterio
procedente de Abisinia
y aquella doncella pulsaba el salterio; cantando las montañas de Aboré. Si revivir lograra en mis entrañas su música y su canto, tal fuera mi delicia, que con la melodía potente y sostenida alzaría en el aire aquella cúpula, la cúpula de sol y las cavernas de hielo. Y cuantos me escucharan las verían y todos clamarían: «¡Deteneos! ¡Ved sus ojos de fuego y su cabello loco! Tres círculos trazad en torno suyo y los ojos cerrad con sagrado miedo , pues se nutrió con néctar de las flores y la leche probó del Paraíso».
(version de traduccion original de Màrie Montand)
Posted by karlottti
on May 12, 2009 at 6:03 PM
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Las cartas llegaban como periódicos de ayer esperar entre aquellas luminarias, permanecer embobados mecidos por las nubes del tiriak era una deliciosa temeridad. Las voces no cesaban y los tantanes, hipnóticos e interminables poco a poco acupaban el lugar de los nombres eran ellos mismos los nombres de todo lo inefable de cuando los ríos oceánicos eran la clepsidra  del primer día, cuando la piel del mundo se componía de todo menos de tu mirada. Y las cartas se daban por perdidas. Era inútil disimular: estábamos como imanábamos que eramos, solo quedaba empezar desde la sangre desde su silencio germinal, desde su dimensión solar, escuchar a las piedras rezar a los abismos descubrir cada día que el sol se disuelve en la boca de un ser desconocido, de un ser omnipotente y aterrado que nos habita hasta despertarnos, sollozando. Y así fue, pero solo por un instante. Un perro ladrando virtuosamente convocaba a los ladrones ociosos y las tiendas abrían perezosamente sus párpados los escaparates repletos eran dolorosamente ridículos, Algunos parados chupaban la tarde en círculos una mujer muy grande perseguía su aburrimiento que con familiaridad obscena perseguía a su hijito, arboles y pajaros se mantenian al margen mientras unos ejecutivos pasaban raudos hacia algún sótano. Eche de menos las pescaderias, pero dibuje el mar. El Norte estaba hermosamente tomado, si duda había llegado el momento de, sin abandonar tus cosas, las que fotocopian tu infancia, partir hacia Abisinia.
Posted by karlottti
on April 20, 2009 at 8:13 AM
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 Prometemos
levantar un mapa de derrotas, una carta marina de los dias en los que
los amigos venian del presente mas furioso, y el futuro nos aburria con
sus aires de nuevo rico. Despues, en cada instante inteminable izamos
hogueras por doquier, ignorados magnificamente por los traficantes de
cadaveres, cantamos coplas chivadas por Villon, recibimos la ultima
carta de Rimbaud confirmando que habia llegado, a?nque maltrecho y
mutilado de ambas piernas, que habia llegado a Etiopia y se disponia a
arreglarlo todo para no volver jamas a Europa.
Palabra de compay.
A continuaci?n una breve rese?a de los artistas, devenidos amigos del alma, que participaron en la II Semana de Poes?a Salvaje
Guillermo Ferr?ndiz
Naci?
en Ferrol, en el barrio del Inferni?o, en 1951. La dureza heroica del
gris naval y el alma geom?trica de la ciudad lo marcar?an para siempre
jam?s. March?. Volvi?. Escribi? las novelas "Conacho", "La piedad del
invierno", y su poemario "Las arrugas del tiempo", para que el
pasado dejara de fastidiarlo. M?s tarde le dedic? a su infancia un
estudio sobre el habla local para que su coraz?n pudiera pensar la
dulce amargura de la infancia. Ahora da clases de lengua espa?ola en el
instituto Marqu?s de Suanzes y su ?nica preocupaci?n est?tica, ?tica y
monotem?tica es el desarraigo...
Juan Carlos Valle, "Karlotti"
"La
pobreza de la posguerra es el territorio de mi infancia, territorio
ilimitado d?nde la escasez alimenta la abundancia de los sue?os. La
aldea gallega, mi patria, que me har? para siempre jam?s, mas que
cosmopolita, habitante de la lumbre y de sus voces. Emigraciones
sucesivas y tempranas: Maside, Valtuille, Lugo, Ferrol, d?nde despu?s
de cuarenta a?os, regreso y habito, Valladolid, asentamiento duro y
duradero d?nde la Poes?a y la Amistad, levantan para siempre jam?s sus
coordenadas, cruzadas por las Derrotas y los Regresos: Yugoslavia,
Italia, Ir?n, Afganistan, India, el Circo Moira Orfei...
Y mis
poemas se vuelven la parte destilada de las astillas de los d?as.
Revistas de Poes?a y manifiestos, siempre bajo el signo de la Bendita
Mala Suerte y de las Barricadas Clandestinas:
Hebe, Pavos Reales,
Haz y Env?s, Pliegos de Cordel Vallisoletanos, Cuadernos Leoneses de
Poes?a, Un ?ngel Mas, El signo del Gorri?n, Barrio de Maravillas, y
libros y antolog?as: Todos de Etiqueta, Esto Era y no Era, Un Golpe de
Dados, Los Infolios, y Todos los Jueves Salvo la Luna".
Carlos Santiago
El
escritor, dramaturgo y artista Carlos Santiago desarrolla su actividad
en las artes esc?nicas a caballo entre Galicia y Portugal. Form? parte
de la compa??a teatral Ch?vere y de la banda de rock Psicof?nica de
Conxo. Es autor de un poemario, Metalurgia (Positivas 1996), y de una
buena lista de espect?culos teatrales a uno y otro lado del Mi?o. Su
trabajo est? fuertemente comprometido con apuestas experimentales y una
visi?n sat?rica de la realidad. El juego entre lo real y lo ficticio, y
su trasfondo pol?tico y filos?fico, es caracter?stico de su po?tica.
Leire Bilbao
Leire
Bilbao naci? en 1978 en Ondarroa (Euskadi). A los catorce a?os empez? a
participar en el mundo de la improvisaci?n oral. Un d?a decide dejar de
rimar y publica su primer libro de poes?a, Ezkatak (Escamas) por la
editorial Susa ed.2006. Sus poemas fueron traducidos al ingl?s, alem?n,
italiano, gallego, catal?n y castellano.
Colabora en revistas y
medios de comunicaci?n de diferente ?ndole; peri?dicos, revistas,
radio... Participa en recitales, conferencias y dem?s actividades
culturales. Algunos de sus poemas fueron musicados, y en el 2008 les
otorgan el Premio de la M?sica de Espa?a en euskera por la canci?n
Irene de Javier Muguruza.
Tiene tres libros de literatura infantil. En el 2009 espera publicar otros, y est? trabajando en su siguiente libro de poes?a.
Paco Pesta?a
Escultor
y poeta, como se dice ahora, artista multidisciplinar, realiz?
numerosas exposiciones, recitales, programas de radio y televisi?n y
colaboraciones de prensa. Dirigi? y colabor? en simposios de escultura
internacional. Tiene programadas las siguientes exposiciones: Museo de
la Bairrada, Museo de Aveiro, simposio en Vila Nova de Gaia, certamen
de poes?a internacional en Cerde?a (mes de agosto). Exposici?n
antol?gica: palacio de la Diputaci?n de Ourense.
D?borah Vukusic
Naci?
en Ourense en 1979. Licenciada en Filolog?a Hisp?nica (Univ. Alcal? de
Henares) y en Interpretaci?n (Real Escuela Superior de Arte Dram?tica),
combina el trabajo de actriz con el de escritora. As? ha participado en
LEX, La Tira, El comisario... y en obras como Presas, dirigida por
Ernesto Caballero para el Centro Dram?tico Nacional o The Cardenio
Project (Festival La alternativa) en cooperaci?n con la Universidad de
Harvard.
Public?: Guerra de identidad, Baile del Sol, Tenerife,
2008; Poes?a Capital, Pepe Ramos (ed.), Sial, Madrid, 2009; 23
Pandoras: poes?a alternativa espa?ola, Vicente Mu?oz ?lvarez (ed.),
Baile del Sol, Tenerife, 2009.
Sin Red
La
propuesta de esta agrupaci?n va m?s all? de la mezcla de m?sica y
poes?a. Ese trasfondo se rinde a su rigor improvisatorio y su radical
contemporaneidad expresiva. No hay recuerdos previas, no hay
partituras. El poema y su m?sica se diluyen, se hacen polvo, para
renacer en la reescrita de voces e instrumentos. Una aventura de
libertad y riesgo del que el espectador se siente part?cipe. Sin Red
actu? en numerosos festivales espa?oles y extranjeros: Francia, Reino
Unido, Suiza, Austria, Alemania, Ruman?a o Brasil, superando las
setenta puestas en escena. Adem?s, lleva a cabo una labor pedag?gica
para artistas interesados en la improvisaci?n de todos los campos y
grab? un disco. Este espect?culo basado en la escucha de los
integrantes del grupo, en la composici?n espont?nea, se enriquece en
cada nueva aparici?n p?blica. La compenetraci?n de sus miembros, les
permite practicar un "repentismo" que va m?s all? de la actitud
circense del "m?s dif?cil todav?a", para recogerse tanto en los matices
particulares como en la energ?a com?n: un espect?culo en combusti?n
espont?nea.
Olaia Cocinha Lozano
Naci?
en 1979 en Viveiro. Ha publicado Las cervicales de la memoria
(editorial Fervenza, premio de poes?a 'Avelina Valladares' 2004).
Particip? en las publicaciones colectivas De las sonorosas cuerdas. 15
poetas desde Galicia (Eneida, 2005), Poetas con Rosal?a (Fundaci?n
Rosal?a de Castro 2006) y Volverles la palabra (Difusora de Artes y
Letras, 2006). Ha colaborado en diversos peri?dicos y revistas como A
Micr?fono Cerrado, Nosa Terra, La Voz de Galicia, Grial, InfoXove, A
Xanela, MOVE o http://seriealfa.com/home.htm.art i literatura.
Acaba
de publicar Libro de Alicia, (editorial Espiral Mayor, premio de poes?a
Fiz Vergara Vilari?o 2008). De vez en cuando escribe en
www.reveladora.blogspot.com .
Marcos Lorenzo
Economista
y antrop?logo, ha realizado estudios complementarios en urbanismo,
pol?ticas sociales y gesti?n cultural. En el ?mbito de la comunicaci?n
fue redactor de revistas de pensamiento y arte, articulista habitual en
Grial, www.vieiros.com y Tempos
Novos, y locutor de Radio Filispim junto a Pedro Ferr?ndez en el
programa Aquello Que Vibra. En la cosa contracultural dirigi? con mano
de hierro la Sociedad "Patafisica del Atl?ntico" y comand? el
movimiento incendiario SuFaTo "SuperaFavordeTodo". Hasta hoy en d?a,
public? varios libros de car?cter profesional. Su ?ltima obra es un
ensayo de car?cter afor?stico titulado "Liquidaci?n de Existencias"
(Difusora, 2005). Entre sus pr?ximos proyectos est? la refundaci?n del
partido Reticencia Gallega y la preparaci?n de un poemario cr?nico
inspirado en la vida de Juan Carlos Gonz?lez del Valle "Karlotti".
Comando Delta
Grupo
din?mico de operaciones especiales surgido dentro de la Orquestra
O.m.e.ga. -Orquesta de M?sica Espont?nea de Galicia- a lo largo del a?o
2008.
Esta primera formaci?n del Comando Delta est? integrada
voluntariamente por la mitad de los miembros de la Omega y nace como
respuesta a una necesidad de ser mas ?giles y operativos a la hora de
promover y desarrollar por sorpresa acciones sonoras en el marco social
cotidiano o de trabajar conjuntamente para actuar en colaboraci?n con
otros artistas provinientes de otras disciplinas musicales no
directamente relacionadas con la improvisaci?n libre.
La idea
fundamental gravita sobre un concepto de intercambio permanente,
estimulante y productivo, abierto y mutuo, a la b?squeda de un punto de
encuentro entre la libertad de la m?sica improvisada creada por los
miembros del Comando Delta en tiempo real y cualquier otra m?sica
caracterizada en general por poseer una forma y lenguaje musical m?s
cerrada, definida y previsible.
Comando Delta+Germ?n Coppini
Esta
primera versi?n del Comando Delta viene integrada por once m?sicos
improvisadores que participar?n junto con Germ?n Coppini en una
deconstrucci?n de canciones m?ticas del grupo vigu?s Golpes Bajos
centr?ndose en un objetivo doble. Por una parte, se trata de conseguir
nuevas versiones de viejos temas para darles un nuevo aire y
resituarlas lejos de su intenci?n inicial y de las sonoridades
electr?nicas tan caracter?sticas de los a?os 80.
Por otra parte,
la propuesta se ve enriquecida por la inclusi?n en la receta de
paisajes sonoros improvisadas bien representativas y caracter?sticas
del Comando Delta y de la O.m.e.ga, para ser mezcladas con los temas de
Germ?n Coppini a lo largo de todo el concierto de presentaci?n del
proyecto,que tendr? lugar como despedida y cierre de la celebraci?n de
la Semana de Poes?a Salvaje en Ferrol. Integrantes: MIG, Guitarra
el?ctrica, Quique Otero; Teclados, Madammecell; Piano, Pablo P?rez;
Contrabajo, Patxi Valera; Bater?a; Chefa Alonso, Saxo soprano; Pablo
Sax, Saxo tenor; Fernando Abreu, clarinete, clarinete bajo; Ariel
Ninas, Zanfona; Mar?a Move, Voz; POP, voz, objetos sonoros.
Carlos Oroza
Carlos
Oroza naci? en Viveiro en 1933. Es conocido principalmente por la
interpretaci?n y performance de su propia obra. Una obra frecuentemente
reescrita y basada en poemas de versos libres con un gran predominio
del ritmo. Su poes?a est? hecha para ser escuchada a tenor de las
propias palabras de Oroza que se declara a favor de la oralidad y
considera a los libros como "cementerios de signos". En los a?os
setenta se hac?a famoso en los ambientes literario-po?ticos gracias a
la realizaci?n de m?ltiples recitales por toda Espa?a adscritos en
forma y contenido a los de la Generaci?n Beat. En los sesenta fundaba
junto a V?ctor Liz?rraga y Victoria Paniagua, la revista Tropos. En
Nueva York le otorgan el premio internacional de Poes?a Urderground.
Despu?s de vivir en Madrid, Ibiza y EE.UU. fija su residencia en Vigo.
Posted by karlottti
on September 10, 2008 at 11:40 AM
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UN TREN OSCILA
EN TU CORAZON DE ASIA
DESDE LA HIERBA CRUDA
HASTA TUS PIES DESCALZOS
Un tren pintado
con carboncillo blando
sobre la pared blanquísima
de un hogar encendido
DIA y noche
por todas las lenguas del alba
en el viajan
las Aldeas Doradas
sus ruinas hambrientas
y sus danzas encarnadas
Un tren hace del día un túnel
ahora que el cemento es el aire
Que hacer
con tanto silencio cosido
a mi espalda de nómada?
Allá, al fondo
hay un gordo verano
de árboles rojos
y un tren que deletrea
la Gran Distancia de Memoria
En los bordes de mi infancia
veo
la traducción simultanea de las Vacas
Así conocí cada día
la hora exacta
de regresar a casa
siguiendo las deslumbrantes vías
de tu inagotable llegada
Pasaban las estaciones
como de papel los pájaros
A los pies de la música
se encendían las lomas
y siempre siempre
Un Tren
cosía
con Locuaz Humo
mi corazón
a la parte que me tocaba
de tus labios
Las Vacas
en la palma de los prados
no dejaban de traducir Asia
la Luz en Rama
de sus lenguas
en la tarde
cuando los ordenadores riman
con las enanas blancas
sobre el filo de tu ausencia
un tren
que solo en el infinito
encuentra
pasajeros
atraviesa sin piedad
la esforzada papiroflexia
de mi espera
En sentido inverso
las vías muertas
con toda la fertilidad del olvido
renuncian a seguir
dejándome en los ojos
las líneas de fuga al rojo vivo
TRENES RIGUROSAMENTRE VIGILADOS
andenes
horarios
ventanillas
entradas y salidas
vías en ambas direcciones
almacenes de valiosas sombras
vías muertas
con locomotoras enamoradas de las lagartijas
tornillos en los bolsillos
de niños furibundos
muelles con los dientes rotos
y locomotoras dobladas por las lenguas
de las guerras
y las fugas
y los amores fulminantes
que ocasionaron pavorosos incendios de bosques
y de esquinas
Y SIN EMBARGO VEO PASAR LOS TRENES
RIGUROSAMENTE VIGILADOS
aterido de espera
con el adiós disecado en tu pañuelo
y no pierdo la esperanza
de que
UNA NOCHE, UN TREN
y tus ojos en otro rostro
empapado de sonrisas
LAS LOCOMOTORAS
SON MANSOS ANIMALES
QUE SE ALIMENTAN CON ANSIA
DE LA PARTE LEÑOSA DE TU AUSENCIA.
TRADUCIDO
por el temblor encendido
de los trenes,
los prados y tus ojos
relatan
lo que sonríe
en este puñado de sal
donde se conserva el regreso
HAY UN ARCO VOLTAICO
entre mi lengua
Materna
y los huesos del Alba
Pasan los días
como animales en extinción
o vacunos trenes de mercancías
es la infancia la que me siembra
de Apeaderos
llenos de ausencias
donde una y otra me duermo
sobre los horarios rojos de la muerte
y sin embargo
HAY UN ARCO VOLTAICO
entre mi lengua
y la ESTACION TERMINI donde me sueñas.
CONVOY ATLÁNTICO-FERROL-TRISTEZA
Aquí el cielo
escarba en la tierra
un mar
donde la luz
se hincha
hasta alcanzar los labios.
Aquí donde los trenes mueren
la sal conserva
todos los cadáveres
de este sol
que el mar devuelve
al impávido asombro
de una pintura
sobre papel de arroz.
Mi corazón varado
calla
dejando en manos de los buques
en sus largas vocales
de mansas reses
todos los cuentos que en mi hijita
salvo la luna.
Un tren, un dia
entre los cascotes
el sol como un perro mas ladra
a la niña transparente.
entre las ramas de acero
el humo envenenado de la chatarra.
Tambien hay una cocina
que huele tus bolsillos
como una mano.
La niña se confunde con una cacion de barro,
su idioma es como un tam-tam,
crece como si tambien la hierba
fuera fresca,
en sus labios un riachuelo de risas,
entre sus dientes,
briznas.
El sol con el rabo entre los escombros,
ladra,
aqui hasta los pajaros ladran.
Un tren un dia
zurce el mundo
como un cuento
con su tipografia
de humo
haciendo del destino
dos lineas paralelas
que solo en el horizonte
se encuentran como sueño.
hace tiempo que mis lenguas
son sus traviesas favoritas
su equilibrio de acero
que hace de los niños
inmortales funambulistas transforma las distancias en nervios infatigables de este planeta
que mi alma plagia para alcanzar tus lenguas mascaras encendidas de las seis mil millones de derrotas la piel de la vida Todos somos apeaderos del otro que regresa.
Esta mañana
hice memoria de los trenes de mi vida,
vi los horarios comiendo
las migas del adios,
las ventanillas boquiabiertas
tan fatigadas, tan cansadas
dibujando trayectos en la palma de las manos
de un regreso indescifrable.
Coloquios de los pies hinchados,
billetes dobladitos para siempre,
maletas olvidadas
y maletas como perros sin ojos,
y ligerisimas maletas de tu a tu
con el corazon
de la muerte.
Maletas bultos sacos bolsas paquetes fardos
mondas de besos mondas de citas
cascaras de ausencias
envoltorios de comida amarga
envoltorios de colores arrugados sobre el vacio
mas maletas fardos bultos bolsas sacos
y miradas muchas miradas
volando como peces
como bancos de peces entre las orillas magneticas
de las idas y venidas
puras orillas de mapas infantiles.
Posted by karlottti
on March 19, 2008 at 12:37 PM
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" Un texto redescubierto
Antonio Machado "
por Juan Gil Albert.
Fractal n? 40
La revista Las Espa?as
organiz? un acto en recuerdo de Antonio Machado en la Editorial S?neca el 19 de
febrero de 1947. Adolfo S?nchez V?zquez, Manuel Altolaguirre, Concha M?ndez,
Jos? Moreno Villa, Juan Jos? Domenchina y Juan Gil-Albert enviaron o leyeron
personalmente escritos sobre el gran poeta y su obra, que reprodujo la revista,
en las p?ginas 8 y 10 de su n?mero 4, del 29 de marzo de 1947.
El alicantino (de Alcoy)
Gil-Albert hab?a llegado a M?xico en 1939 a bordo del Sinaia, uno de los muchos
barcos que condujeron a Am?rica exiliados espa?oles de la Guerra
Civil. En el pa?s fue un
tiempo secretario de Taller, la revista dirigida por Octavio Paz, y colabor?
eventualmente con ensayos para otras publicaciones literarias. Pero lo m?s
importante que le sucedi? aqu? fue el encuentro con su escritura m?s personal,
decantada por poderosas experiencias como sentir la orfandad del exilio, vivir
cotidianamente bajo los modos y costumbres de otra civilizaci?n, y encontrarse
con el amor. Esa escritura se revel? de inmediato en poemas de alt?sima factura
que recogi? en Buenos Aires en 1944, durante un largo viaje a Sudam?rica, en el
libro Las ilusiones .
Este texto de Gil-Albert, que
al parecer no ha vuelto a publicarse desde entonces, fue uno de sus ?ltimos
escritos mexicanos. En julio de 1947 el poeta, incapaz de vivir fuera del suelo
nutricio de la civilizaci?n mediterr?nea, regres? a vivir a Espa?a.
?ngel Miquel
? No es piadoso abrumar con
honores al que no los quiere, ni los pide? Hay que respetar la modestia. No
sabemos bien lo que hay en el fondo de todo esto.? Son decires de Juan de
Mairena.
Una cosa es la poes?a y otra,
a veces muy distinta, los poetas. De otro modo no se comprende c?mo la poes?a
hace decir al poeta, en tantas ocasiones, lo contrario casi de su vida, de lo
que ?l es, dice y piensa diariamente, entre los hombres; de ah? que cuando el
poeta dedica un poema a la poes?a, sea una expresi?n la suya, todo lo gozosa
que se quiera, de queja, porque ?l como un hombre, se siente utilizado,
seducido, arrastrado, por una voz que no es la suya y que ni siquiera le sirve
para expresar, en muchas ocasiones, su pensamiento, sino que pasa por ?l apenas
sin prestarle atenci?n, le toma para s? el don de la palabra y huye como una
extra?a deidad en busca de lo suyo. El hombre queda entonces, como la ceniza
que la brasa consumi?, gris y helado, o como los parajes atravesados por el hurac?n,
exhausto, ruinoso.
Del poeta, ?para qu? hablar?
En muchos casos quisiera haber sido un padre de familia que apacienta a sus
hijos, o un aventurero buscador de oro y de felicidad, o hasta en ocasiones, un
h?roe, con alas de pluma en los tobillos o en sus espaldas, seg?n el credo que
lo haya lanzado a la existencia. La realidad es bastante m?s modesta y hace de
?l, por ejemplo, un profesor de franc?s. No buceemos en su vida, si no queremos
desconcertarnos en un laberinto; de pronto, vemos c?mo es posible, que cuando
un poeta toma en la vida como hombre una actitud pundonorosa, su numen decae y
su pluma flaquea y por contraste, ?cu?nto pilluelo y hasta tramposo y mal
jugador, sabe seguir derramando, sobre la cabeza de la humanidad, un fresco
roc?o! Repitamos aqu?: no sabemos lo que hay en el fondo de todo esto.
A pesar de esa inspiraci?n
an?nima que mueve a la poes?a, le colocamos nombres, en nuestro af?n de
apoderarnos de las cosas, y recompensamos as? con el laurel de Apolo a aqu?l
que sinti? pasar por su vida una sombra esplendente. La poes?a de Antonio
Machado suena a viejo, a antig?edad, aunque sea ?sta una afirmaci?n superflua
trat?ndose de poes?a, porque as? como parece estar presidida la vida
intelectual por una ley de renovaci?n, para el esp?ritu que es la almendra de
lo existente, nada hay nuevo bajo la luz de cada d?a y si se derrumban los
antiguos sistemas y el tornasol de las modas se desvanece, ning?n cambio viene
a nublar el tedio sagrado de la llama eterna. Todo est?, desde el primer d?a,
pero ?cuidado, perezosos! desde el primer d?a hasta el ?ltimo. Por eso en
Maragall, tras tantos oleajes, sobrevive una porci?n de salud del alma hom?rica
y en Rilke, escuchamos estremecidos lo oracular, a Orfeo, viejo como la
tentaci?n de la muerte y el mismo Baudelaire que abre a la poes?a nuevos pastos
terrenales ?no es acaso un vestigio de la voluptuosidad asi?tica trepando como
una hiedra por el cuerpo cristiano? Nada hay en Machado, yendo y viniendo de su
clase a su poes?a, que no sepa, divagando por sus callejuelas, B?cquer, que no
sepa ya, cabalgando entre sus castillos, Manrique.
Escritas estas palabras, leo
a Machado y encuentro: ?Las obras po?ticas realmente bellas, dec?a mi maestro
?habla Mairena a sus disc?pulos? rara vez tienen un solo autor. Dicho de otro
modo: son obras que se hacen solas, a trav?s de los siglos y de los poetas, a
veces a pesar de los poetas mismos, aunque siempre, naturalmente, en ellos.
Guardad en la memoria estas palabras, que mi maestro confesaba haber o?do a su
abuelo, el cual a su vez, cre?a haberlas le?do en alguna parte. Vosotros
meditad sobre ellas.?
Sigo hojeando y me recreo en
aquello de:
Palacio, buen amigo,
?est? la primavera
vistiendo ya las ramas de los
chopos
del r?o y los caminos? En la
etapa
del alto Duero Primavera
tarda,
?pero es tan bella y dulce
cuando llega!
?Tienen los viejos olmos
algunas hojas nuevas?
Ya las abejas
libar?n del tomillo y del
romero.
?Hay ciruelos en flor?
?Quedan violetas?
Furtivos cazadores los reclamos
de la perdiz bajo las capas
luengas
no faltar?n ?..
Me quedo escuchando: no es
nada, belleza, tiempo que pasa. ?Qu? nos dice? ?Qu? nos a?ade? Nada. Viene de
lejos, pasa hacia la lejan?a? Nos contin?a, eso es todo.
Posted by karlottti
on January 17, 2008 at 7:40 AM
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CON TODO EL TIEMPO DEL MUNDO
Mis dedos
saben todo sobre la lumbre
y mis huesos
sobre su ceniza.
El Mar me plagia la pena
pero hace fotocopias
de mis ramas
de su efimera musica
la que usan los pajaros migratorios
para hacer sus nidos
osados ellos, osado mi corazon.
Caen los dias
como si de los angeles
el alma
y un bello cansancio traduce
el ensordecedor silencio
de la muerte.
Los poemas como tu
se abastecen
de todo el tiempo del mundo..
Que importa si ellos no saben
que jamas el miedo te asalta
cuando la noche amasa
la luz inmisericorde de lo efimero?
Pues en los bolsillos de la carne
se multiplica su eternidad
su incombustible silencio,
Los dedos se duermen
haciendo papiroflexia
con los encendidos sue?os,
con la pena de los arboles,
de las piedras,
de sus muchas infancias,
de su incansable indiferencia.
Y a vosotros, los dioses,
os digo:
no conteis conmigo
TENGO TODO EL TIEMPO DEL MUNDO
siempre un poema
entre mis dedos,
tu lengua entre mis labios.
Posted by karlottti
on November 5, 2007 at 12:51 PM
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En las esquinas
gru?en
los pasos perdidos
Hay arboles con nidos de acero
que se doblan
como tristes demonios.
Un cielo de vidrio
hace trizas los ojos.
Los caminos se desatan
ante tu pa?uelo encendido.
?Que puedo hacer
con la parte mas salada
de los dias?
y ella, la de la tierna prisa, decia...
un pa?uelo en llamas puede desatar
todos los caminos del mundo
pero no puede impedir
que los hombres dejen de soplar
velas apagadas.
Mis ojos pueden aguantar
cielos de vidrio infinito
pero no estan hechos
para el hielo del hombre
y ya sabes, amigo
que la sal
se la come dios
mientras dormimos.
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